tag:blogger.com,1999:blog-88698049934503500392023-11-16T07:05:20.064-08:00A quem interessar possaQuero compartilhar minhas ideias e emoções através do que escrevo e saber a opinião das pessoas. Deixe sempre o seu comentário e aceito boas sugestões também. Sua opinião é muito importante para mim.
Aos meus leitores e colaboradores um forte abraço.
Isabel Mourahttp://www.blogger.com/profile/10298854538881074692noreply@blogger.comBlogger14125tag:blogger.com,1999:blog-8869804993450350039.post-21409825154042391712014-02-25T12:30:00.001-08:002014-02-25T12:31:20.371-08:00Tunel do tempo<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhUzRPkujztohcpTbaNQV9Q2sYETy-ingDRXtCe7PGmzkpVIYKv1RKfYhwx-ILjuU0guSZiL6b4Orl5YGIcSA0fnCyS3Tt6KCg9_VS6PL5fFhconv6K3KMR0R7I2jNCum80bCkH7lBD08iL/s1600/tunel.jpe" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhUzRPkujztohcpTbaNQV9Q2sYETy-ingDRXtCe7PGmzkpVIYKv1RKfYhwx-ILjuU0guSZiL6b4Orl5YGIcSA0fnCyS3Tt6KCg9_VS6PL5fFhconv6K3KMR0R7I2jNCum80bCkH7lBD08iL/s1600/tunel.jpe" /></a></div>
<br />
Quantas vidas se vive nesta nossa mesma vida?<br />
Já vivi muitas vidas e meus ombros carregam peso de séculos.<br />
Quantas mais terei que viver,sofrer,morrer,renascer?<br />
Será que terei ainda alguma alegria sincera ou momentos felizes,fugazes,inesperados?<br />
Preciso de um pouco de esperança para prosseguir sem rancor.<br />
Sonhos,não os tenho mais. Só quero viver em paz.<br />
<br /></div>
Isabel Mourahttp://www.blogger.com/profile/10298854538881074692noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8869804993450350039.post-69148354436964495132013-12-22T10:30:00.002-08:002013-12-24T11:37:35.592-08:00Crônica de Natal<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<style type="text/css">P { margin-bottom: 0.21cm; }</style>
<br />
<div style="text-align: right;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: large;">Crônica de Nata</span>l</div>
<br />
<br />
<br />
Nesta época do ano, dezembro após dezembro as pessoas parecem
que entram em uma espécie de transe onde tudo que importa é correr
para os shoppings e comprar tudo o que puderem para dar de lembrança
aos seus familiares,amigos, colegas de trabalho,etc...<br />
<div style="text-align: center;">
Alguns, mesmo endividados ,usam o que lhes resta de crédito ou o
dinheiro do décimo terceiro para estas compras impostas pela nossa
sociedade consumista e inconsequente.<img alt="jesus bebê 01" class="attachment-788x788" height="194" src="http://imagensbiblicas.files.wordpress.com/2011/12/jesus-bebc3aa-01.jpg?w=260" width="260" /></div>
Ando cansada de ver as pessoas nas ruas carregando sacolas,
estressadas mas parecendo satisfeitas por terem cumprido o seu papel
no Natal.<br />
O que é celebrado no Natal, o nascimento de Jesus Cristo,foi
transformado em um mega evento onde gastos não são poupados
enquanto pessoas morrem todos os dia nas filas do SUS.<br />
O mais absurdo de tudo é que Jesus não dava a mínima para luxo
e riqueza,levou a vida inteira pregando liberdade,fraternidade,paz e
justiça social.<br />
Acho que reunir a família na noite de Natal para uma ceia simples
e fazer uma oração para que a humanidade siga os ensinamentos de
Jesus Cristo seria o suficiente para celebrar o nascimento de alguém
tão avesso as futilidades humanas.<br />
Em meio a tantas notícias ruins que ouvimos todos os dias eu não
sei o que as pessoas tem tanto para comemorar.<br />
Quem tem dinheiro pode mais e quem não tem pode menos ou quase
nada e o comércio está disposto a sugar todo o potencial financeiro
de cada um.<br />
Depois do Natal só resta um vazio no bolso para aqueles que
gastaram mais do que podiam e não celebraram o nascimento de Jesus
com sentimentos verdadeiros de paz e fraternidade no coração.<br />
<br />
Isabel Moura<br />
<br />
<table><tbody>
<tr><td><br /></td>
<td><br /></td>
</tr>
</tbody>
</table>
<br />
<br />
<br />
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
</div>
Isabel Mourahttp://www.blogger.com/profile/10298854538881074692noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8869804993450350039.post-90480964131363038052012-10-31T09:40:00.000-07:002013-12-24T11:37:59.430-08:00Ele e Ela<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhFqMEvZVYe5Y73yxuthF6pPuU1DgKdE9Lw7CnRFthKNujD5Ux3Scw27hsAX_HNEGJvlDj5cI8Su4pweVP5qD6GErk5nerMuHesKyfxHfVTRjpVHQlLkuBNAzjJMBRNi2xghtFe6MLiJKO2/s1600/Untitled+Photo-13.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhFqMEvZVYe5Y73yxuthF6pPuU1DgKdE9Lw7CnRFthKNujD5Ux3Scw27hsAX_HNEGJvlDj5cI8Su4pweVP5qD6GErk5nerMuHesKyfxHfVTRjpVHQlLkuBNAzjJMBRNi2xghtFe6MLiJKO2/s1600/Untitled+Photo-13.jpg" width="258" /></a></div>
<style type="text/css">
<!--
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P { margin-bottom: 0.21cm }
P.western { so-language: pt-BR }
A:link { so-language: zxx }
</style><br />
<div align="CENTER" class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="CENTER" class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="CENTER" class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="CENTER" class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="CENTER" class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="CENTER" class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="CENTER" class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="CENTER" class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="CENTER" class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">Ele
e Ela</span></div>
<div align="CENTER" class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">Ele
tragou a fumaça do cigarro barato,bebeu mais um gole de cerveja
quente enquanto as lágrimas escorriam de seus olhos e, já bêbado,
assistia ao DVD da Sade Abdul, repetir pela enésima vez a música que
ela mais gostava.</span></div>
<div align="LEFT" class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">O
homem moreno, alto e forte permitiu que a dor da saudade invadisse a
sua alma torturada.</span></div>
<div align="LEFT" class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">Quando
ela era sua e dedicava-lhe todo amor sincero ele não soube
respeitar.</span></div>
<div align="LEFT" class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">Era
jovem,mais novo do que ela,uma mulher madura. Deitou-se com várias
outras para satisfazer sua libido intensa.</span></div>
<div align="LEFT" class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">Ela
abdicou de estar com sua família para ficar com ele e enfrentaram
juntos vários problemas. </span>
</div>
<div align="LEFT" class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">Ela ,
uma mulher de fibra e apaixonada possuidora de grandes olhos negros e
tristes.</span></div>
<div align="LEFT" class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">A
tez clara e macia enroscava-se perfeitamente em sua pele morena
na hora do gozo sincero.</span></div>
<div align="LEFT" class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">Ela
partiu em uma tarde de domingo chuvoso.</span></div>
<ul><ul><ul>
<li><div align="LEFT" class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">Não
me deixe aqui sozinho...- Ele disse.</span></div>
</li>
<li><div align="LEFT" class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">Eu
não posso suportar mais esta dor!- Ela disse decidida após mais
uma de suas traições.</span></div>
</li>
</ul>
</ul>
</ul>
<div align="LEFT" class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">Ela
foi morar em outra cidade. </span></div>
<div align="LEFT" class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">Falavam-se
por telefone e ela temia retornar antes que ele estivesse pronto para
o amor.</span></div>
<div align="LEFT" class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">Ele
conheceu uma garota e logo um filho nasceu deste relacionamento.</span></div>
<div align="LEFT" class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">Ela
soube e nada fez para impedir.</span></div>
<div align="LEFT" class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">Passaram-se
alguns anos e o acaso providenciou um novo encontro.</span></div>
<div align="LEFT" class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">Ele
corria na praia quando ela surgiu caminhando na areia como que por
encanto!</span></div>
<div align="LEFT" class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">Os
olhos se olharam e os corpos se aproximaram. Abraços e beijos mil...</span></div>
<div align="LEFT" class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">Ela
passava férias na cidade. Ele prometeu que se separaria da nova
mulher e ficariam juntos novamente. Ela concordou. </span></div>
<div align="LEFT" class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">Ele
retornou para casa decidido a romper com a mulher. Esta
ameaçou,praguejou e disse que ele não veria mais o filho de 3 anos
, o qual amava com fervor!</span></div>
<div align="LEFT" class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">Ele
fraquejou. Pensou no filho...</span></div>
<div align="LEFT" class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">Ela
sumiu e nunca mais voltou e ele agora chora de saudades todas as
tardes de domingos cinzentos embalado ao som da Sade.</span><br />
<br />
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">Isabel Moura </span><br />
<table><tbody>
<tr><td><br /></td>
<td><br /></td>
</tr>
</tbody>
</table>
</div>
<div align="LEFT" class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<table><tbody>
<tr><td><br /></td>
<td><br /></td>
</tr>
</tbody>
</table>
<br />
<br /></div>
<ul><ul><div align="LEFT" class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
</div>
</ul>
</ul>
</div>
Isabel Mourahttp://www.blogger.com/profile/10298854538881074692noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8869804993450350039.post-32966643462853863652012-10-31T09:29:00.002-07:002013-12-24T11:38:19.833-08:00O que somos afinal?<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgO-jat4DpraOdHdVVvrD7Ra3dvXNzcSxezCL07t1Nn_5lvjLQwPlptTzy8NCCkJvOWA0OquPT1_-b-JwRmxIaGXtM-cmwOVUt2wFbJCP9ozf-iSXfxeBuUkkG1sZNAKfKi8iJvny1FCk0x/s1600/fazenda.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><br /></a>
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgO-jat4DpraOdHdVVvrD7Ra3dvXNzcSxezCL07t1Nn_5lvjLQwPlptTzy8NCCkJvOWA0OquPT1_-b-JwRmxIaGXtM-cmwOVUt2wFbJCP9ozf-iSXfxeBuUkkG1sZNAKfKi8iJvny1FCk0x/s1600/fazenda.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><br /></a>
<br />
<style type="text/css">
<!--
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P { margin-bottom: 0.21cm }
P.western { so-language: pt-BR }
A:link { so-language: zxx }
</style>
<br />
<div align="CENTER" class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">O
que somos afinal?</span></div>
<div align="CENTER" class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">Dia
destes, recebi um e-mail intitulado : A nossa real dimensão. </span>
</div>
<div align="LEFT" class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">Nele
continham fotos fantásticas tiradas pelo telescópio Hubble dos
planetas do nosso sistema solar ,algumas formações de nebulosas,
galáxias, estrelas ,constelações, incluindo a Via Láctea, e o
Sol, uma imensa bola amarela irradiando luz e vida para a Terra.</span></div>
<div align="LEFT" class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">Comparada
ao tamanho de outros planetas e de nossa estrela maior, o sol, a
Terra nada mais é do que um microscópico pontinho no
Universo.</span></div>
<div align="LEFT" class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">Apesar
de tão pequenina a terra é o único planeta de nosso sistema solar
em que existe condições de vida. </span><img alt="Pálido ponto azul" height="470px" src="http://www.fotosdomundo.com.br/fotos/terra/palido-ponto-azul.jpg" width="594px" /></div>
<div align="LEFT" class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">Compreendi então o quanto insignificante somos perante o Universo e como somos
demasiadamente pretensiosos tentando controlar o mundo com nossa
tosca inteligência.</span></div>
<div align="LEFT" class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">Impossível
achar que um Deus não exista e que fomos meramente abençoados com </span>
</div>
<div align="LEFT" class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
“ <span style="font-family: Arial, sans-serif;">Vida
“ para satisfazermos apenas os desejos e necessidades da carne.</span></div>
<div align="LEFT" class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">O
que somos afinal? Seres com raciocínio e inteligência, na maioria
individulistas em nossos propósitos? Seres frágeis um tanto piegas
e hipócritas? Seres fortes e tantas vezes destemidos? Somos seres
humanos e só percebemos o real sentido da palavra</span></div>
<div align="LEFT" class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
“
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">Humanos” quando a dor nos aflige e a
inteligência descobre, afinal, que temos uma Alma dentro de nós .</span></div>
<div align="LEFT" class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">Um
dos homens mais iluminados que já existiu em nosso planeta nos
deixou esta mensagem: </span>
</div>
<div align="LEFT" class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
“ <span style="font-family: Arial, sans-serif;">Aquilo
que é impenetrável para nós existe de fato. Por trás dos
segredos da natureza há algo sutil,intangível e inexplicável.A
veneração a essa força que está além de tudo o que podemos
compreender é a minha religião.” Albert Einstein.</span><br />
<br />
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">Isabel Moura </span><br />
<br />
<br />
<table><tbody>
<tr><td><br /></td>
<td><br /></td>
</tr>
</tbody>
</table>
<br />
<br />
<br /></div>
</div>
Isabel Mourahttp://www.blogger.com/profile/10298854538881074692noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8869804993450350039.post-14685976177515216082011-12-13T12:17:00.000-08:002013-12-24T11:38:39.731-08:00Overtech da tecnofobia<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi7KTtSUuIyVNMILFk3XNDDpYBCkKVsgoQHRrBt8HnYmUry037Jq0cMU8tzWR9UTvJ5WbBxGkmiDyciSuCuAHxV1HQPts7Cb7se-jxUb_fPz8aUzZCnfpG4lv_Yt_bVAo9b_NXV7ep5D_3S/s1600/Beco.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi7KTtSUuIyVNMILFk3XNDDpYBCkKVsgoQHRrBt8HnYmUry037Jq0cMU8tzWR9UTvJ5WbBxGkmiDyciSuCuAHxV1HQPts7Cb7se-jxUb_fPz8aUzZCnfpG4lv_Yt_bVAo9b_NXV7ep5D_3S/s320/Beco.JPG" width="240" /></a></div>
Overtech da Tecnofobia<br />
<br />
Tenho saudades da época onde tudo era menos complicado.<br />
Não precisávamos competir o tempo todo para sermos os melhores.<br />
Bastava existir para ser gente, e querer trabalhar para ter um emprego.<br />
As pessoas tinham tempo para ter uma família e ser uma família.<br />
Os pobres não eram tão pobres nem os ricos eram tão ricos.<br />
O tempo tinha " tempo" para tudo e a natureza não precisava dos "ecochatos" do Greenpeace.<br />
Escrever era preciso e os livros eram realmente lidos.<br />
O mundo não era conectado,porém menos conturbado.<br />
Vivíamos,lentos,porém menos tensos.<br />
Para que tantos carros se um dia não teremos mais espaço para usá-los? <br />
Para que tanta inovação tecnológica a cada segundo se não poderemos digeri-las em tempo suficiente até ela já se tornar obsoleta?<br />
Somos robôs de um consumismo sem fim...Para que tanto se somos apenas "mortais"?<br />
<br />
Isabel Moura <br />
<br />
<br />
<br />
<table><tbody>
<tr><td></td>
<td><br /></td></tr>
</tbody></table>
<br /><br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br /></div>
Isabel Mourahttp://www.blogger.com/profile/10298854538881074692noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8869804993450350039.post-11609253549065432862010-09-28T11:15:00.000-07:002013-12-24T11:38:58.105-08:00Só areia e vento<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEixtB2TnsEJmc-AvtQAYOsmmzb7yUwk4QcFedKpzDkH2rHSpxjXoP43G4Zxh0bHmK1kgQI6H6m3vcxAdiPmoUNsCakMLTi5JaaSKuHa2wEAs8N6EEFWDGVo2DbQbW39FU1JrUX2vVx-khye/s1600/iospraiasul.JPG" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEixtB2TnsEJmc-AvtQAYOsmmzb7yUwk4QcFedKpzDkH2rHSpxjXoP43G4Zxh0bHmK1kgQI6H6m3vcxAdiPmoUNsCakMLTi5JaaSKuHa2wEAs8N6EEFWDGVo2DbQbW39FU1JrUX2vVx-khye/s320/iospraiasul.JPG" width="320" /></a></div>
Quem somos neste país ?<br />
Somos pessoas ou "currais eleitorais" ?<br />
Por que os políticos estão proliferando mais do que possamos suportá-los?<br />
Chegou o momento de nos valorizar como cidadãos e pagadores de altas taxas de impostos e fazer valer todos os nossos direitos de Patrões, pois somos nós que pagamos o salário destes que aí estão para nos servir e não para legislar em causa própria!<br />
Meu voto é contra a corrupção, o mal uso do dinheiro público, a diminuição de cargos políticos e o aumento de verbas para : escolas, hospitais, estradas, saneamento básico.<br />
Voto pela urgente diminuição da burocracia que só serve para dar muito dinheiro para os donos de cartórios , favorecer a corrupção e impedir o crescimento do país .<br />
Será que algum político realmente conseguirá atingir os meus objetivos?<br />
A vida poderia ser bem mais simples se dependêssemos só de areia e vento para sobreviver e não existisse nenhum político sob a face da terra!<br />
<br />
Isabel Moura<br />
<br />
<table><tbody>
<tr><td><br /></td>
<td><br /></td>
</tr>
</tbody>
</table>
</div>
Isabel Mourahttp://www.blogger.com/profile/10298854538881074692noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8869804993450350039.post-87506193118241808102010-04-30T16:06:00.000-07:002013-12-24T11:39:19.063-08:00O Homem Cavalo<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
z<br />
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="CENTER" class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: medium;"> O Homem Cavalo</span></div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgghkEH6Zrcfr2ZEwh9hwTRv1d1md_SIvxmhoTvyJ1VrbDiLR6B76_56tjcTnbnS998bPwdRv67IzZMT0vn1CsQaGzKs9k6Lv5rZ7BqK-ABasV7FNzQTR_QvqPwBbRTSZhhjt0OE0FrMIQD/s1600/homem+cavalo.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgghkEH6Zrcfr2ZEwh9hwTRv1d1md_SIvxmhoTvyJ1VrbDiLR6B76_56tjcTnbnS998bPwdRv67IzZMT0vn1CsQaGzKs9k6Lv5rZ7BqK-ABasV7FNzQTR_QvqPwBbRTSZhhjt0OE0FrMIQD/s320/homem+cavalo.jpg" /></a></div>
<br /></div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
Há muito tempo atrás havia um cavalo negro.</div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
Intocável em sua alma ele gostava de galopar sem rumo.</div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
Um dia ele parou para beber água em um lago de águas cristalinas. A sua imagem refletiu na superfície do lago e o que ele viu foi apenas um rosto cansado em um corpo forte e negro.</div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
Ele se perguntou: “ Por que eu tenho corrido tão rápido?” O que tenho buscado?”</div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
De repente uma luz brilhante saiu do lago,começou a crescer e transformou-se em uma linda mulher de rosto pálido e longos cabelos escuros. Ela disse suavemente</div>
- Chegou a hora de decidir o teu destino! Você gostaria de ser um homem?<br />
<br />
- SIM! - disse o cavalo prontamente.<br />
<br />
Então ela arremessou-lhe um flash de luz e ele obteve um corpo humano mas ainda manteve o rosto de um cavalo.<br />
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
Ele tocou em seu rosto e disse:<br />
<br />
- Hei, Lady! Você não esqueceu de nada?</div>
<br />
Ela sorriu e disse:<br />
<br />
- Não meu querido. Você tornou-se meio homem porque passou a questionar-se sobre o sentido da vida.<br />
<br />
Você precisa manter a natureza selvagem de seu coração até descobrir o significado do verdadeiro amor.<br />
<br />
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
Desde então a vida não foi fácil para o homem cavalo. Ele não podia viver como homem e nem como cavalo. A floresta era a sua morada e um bom lugar para se esconder.</div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
Meses se passaram e em um dia de intensa nevasca de inverno rigoroso ele estava catando alguns gravetos para fazer uma fogueira e aquecer o seu corpo, quando ouviu um terrível grito vindo do lago. Ele correu o mais rápido que pode e encontrou uma velha senhora afogando-se num buraco aberto da água congelada. “ Oh meu Deus ela vai morrer!”- Ele pulou na água e retirou-a de lá. Ela já não respirava mais e enquanto ele tentava fazê-la respirar uma lágrima caiu de seus olhos e tocou o rosto da velha senhora.</div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
De repente uma luz brilhante envolveu o corpo da velha senhora e em segundos ela transformou-se em uma linda mulher de rosto pálido e longos cabelos escuros.</div>
<br />
- Levante-se Homem Cavalo! - Ela ordenou- Agora é hora de transformá-lo em um homem de verdade.<br />
<br />
Ela arremessou-lhe um flash de luz e ele obteve um rosto humano.<br />
<br />
- Vá e viva como um homem mas não esqueça de manter a natureza selvagem em seu coração puro mesmo estando entre eles! <br />
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
FIM<br />
<br />
<div style="text-align: left;">
Isabel Moura </div>
<br />
<br />
<br />
<table><tbody>
<tr><td></td>
<td><br /></td></tr>
</tbody></table>
<br /><div style="text-align: right;">
<br /></div>
</div>
<ul><div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
</div>
</ul>
</div>
Isabel Mourahttp://www.blogger.com/profile/10298854538881074692noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8869804993450350039.post-13961872889594793822010-03-06T10:05:00.000-08:002013-12-24T11:39:39.371-08:00Mário<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgbvS8sxQUdGnru0_kA0SsTd0eMg8m6PceGq4SWDBHefRSx8XsakvZFzb3GeR8zdS0r9-tr4spXN6sY4HKrllbBNHg68UMjByN8oPWeL2eA6kYwUUaw6ob7K2wq3AG9ymB2AU2Px59KqWiA/s1600-h/Pai+e+M%C3%A3e.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgbvS8sxQUdGnru0_kA0SsTd0eMg8m6PceGq4SWDBHefRSx8XsakvZFzb3GeR8zdS0r9-tr4spXN6sY4HKrllbBNHg68UMjByN8oPWeL2eA6kYwUUaw6ob7K2wq3AG9ymB2AU2Px59KqWiA/s320/Pai+e+M%C3%A3e.jpg" /></a></div>
MÁRIO<br />
<br />
Ele era do signo de touro. Se achava forte como um touro e jamais deixou de nos amparar. Sempre nos conduziu para uma vida vida digna e honesta com seu jeito as vezes meio tolo de acreditar nas pessoas.<br />
Sua presença estará sempre entre nós mesmo que velada e ausente deste mundo na terra.<br />
Que seu espírito, agora livre ,eleve -se cada vez mais!!!! <br />
Te amo pra sempre meu pai!<br />
<br />
Isabel Moura <br />
<br />
</div>
Isabel Mourahttp://www.blogger.com/profile/10298854538881074692noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8869804993450350039.post-25380969563292580862009-10-14T13:45:00.000-07:002013-12-24T11:39:58.063-08:00Previsão do tempo<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgumXISoIFdbZ3wjBa3qtV47g2yzELe61_UqetntKHGiWj6ao9F4oJZpdinFbX2r_rmqKWvD1REVirN2djE4jEG9zaa8ObacuqDV2IePZ4kzEsTIzFzUId6eMz3t4NA4ADbHXfyyaCoXCE4/s1600-h/Tubo.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5392564900364422354" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgumXISoIFdbZ3wjBa3qtV47g2yzELe61_UqetntKHGiWj6ao9F4oJZpdinFbX2r_rmqKWvD1REVirN2djE4jEG9zaa8ObacuqDV2IePZ4kzEsTIzFzUId6eMz3t4NA4ADbHXfyyaCoXCE4/s320/Tubo.jpg" style="cursor: pointer; float: left; height: 240px; margin: 0pt 10px 10px 0pt; width: 320px;" /></a>
<br />
<title></title> <style type="text/css"> <!-- @page { margin: 2cm } P { margin-bottom: 0.21cm } </style> </div>
--> <br />
<div align="CENTER" style="font-style: italic; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: 130%;">Previsão do Tempo</span></div>
<div align="CENTER" style="font-style: italic; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="font-style: italic; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<span style="font-style: italic;"> - Hoje vai fazer sol! Deu no noticiário da TV.</span> <span style="font-style: italic;">Amanda beijou o marido pobre na boca.</span><br />
<span style="font-style: italic;">Ela não pegou nem casaco e nem sombrinha e saiu apressada para o trabalho.</span>
<br />
<span style="font-style: italic;">Quando ela alcançou o ponto de ônibus os pingos de chuva começaram a cair.</span>
<br />
<span style="font-style: italic;">-Hoje vai fazer sol! Deu no noticiário da TV. </span> <span style="font-style: italic;">Entrou no coletivo lotado. Pessoas tossiam, pessoas agarravam-se com força para não cair,outras privilegiadas, dormiam sentadas nas cadeiras e as janelas fechadas não deixavam o ar entrar.
</span><span style="font-style: italic;">Ela desceu no seu ponto. O vento soprou forte, a chuva engrossou,seu corpo esfriou.</span>
<br />
<span style="font-style: italic;">-Hoje vai fazer sol! Deu no noticiário da TV.
</span><span style="font-style: italic;">Ela chegou no serviço molhada e disse “bom dia” para o porteiro com a voz trêmula. </span> <span style="font-style: italic;">
<br />Sua patroa abriu a porta de seu apartamento e Amanda entrou tossindo.</span> <span style="font-style: italic;">
<br />-Gripou-se , Amanda?</span>
<br />
<span style="font-style: italic;"> - Não, é só uma tossezinha sem graça . </span> <span style="font-style: italic;">
<br />Ela trocou de roupa e começou a faxina.
</span><span style="font-style: italic;">Quando foi embora o frio já tinha tomado conta das ruas de Curitiba.
<br />Chegou em casa com febre e o corpo doído.</span> <span style="font-style: italic;">
<br />A febre aumentou e foi levada as pressas para o pronto socorro.</span>
<br />
<span style="font-style: italic;">Esperou horas no corredor gelado.</span>
<br />
<span style="font-style: italic;">O marido gritou: - Onde está o médico?</span> <span style="font-style: italic;">Amanda, já em delírio sussurrou: - Hoje vai fazer sol! Deu no noticiário da TV.</span> <span style="font-style: italic;">
<br />O médico por fim chegou. Examinou o corpo: - Sinto muito. A sua mulher está morta!</span>
<br />
<span style="font-style: italic;">O marido chorou,vomitou,ardeu em revolta.</span><span style="font-style: italic;">
<br />Um aparelho de TV dava o noticiário : ...” E a previsão do tempo para amanhã será de sol e temperatura em elevação...”</span><br />
<br />
<br />
Isabel Moura<br />
<br />
<table><tbody>
<tr><td><br /></td>
<td><br /></td>
</tr>
</tbody>
</table>
</div>
Isabel Mourahttp://www.blogger.com/profile/10298854538881074692noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8869804993450350039.post-88474101706186080362009-10-07T15:51:00.000-07:002013-12-24T11:40:15.530-08:00Águas do mar<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi6oXOAVt-2dI5i9r40snUCwp-mE7FmiZqYjhfNestGrZ-5ATMZCJZOgBQt-c7iYd9oVhg7ORXJWODCV95JfjysCqQIHG0HEZ5l3oIqGceqw6Gx_m4UF0IOD3D4y13bG06voYzVH7dm2CnB/s1600-h/Iemanj%C3%A1.JPG" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5389995300924939282" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi6oXOAVt-2dI5i9r40snUCwp-mE7FmiZqYjhfNestGrZ-5ATMZCJZOgBQt-c7iYd9oVhg7ORXJWODCV95JfjysCqQIHG0HEZ5l3oIqGceqw6Gx_m4UF0IOD3D4y13bG06voYzVH7dm2CnB/s320/Iemanj%C3%A1.JPG" style="cursor: pointer; float: left; height: 320px; margin: 0pt 10px 10px 0pt; width: 240px;" /></a><br />
<span style="font-style: italic;">Águas do mar<br /><br /><br /><br /><br />Se Iemanjá eu sou,<br />preciso da água para purificar.<br />Água do mar;mar de profundo azul que daqui só posso relembrar.<br />Meus dias arrastam-se em martírio até o verão chegar.<br />Ela sabe,minha mãe Iemanjá,que quando estiver na Bahia oferendas irei levar.</span><br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
Isabel Moura<br />
<br />
<br /><br /></div>
Isabel Mourahttp://www.blogger.com/profile/10298854538881074692noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8869804993450350039.post-63209607170224912302009-10-05T10:36:00.000-07:002013-12-24T11:40:35.473-08:00Será o inferno?<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh2x8du7Ip58rMR_smdz4I2w62tZry_YUFnDifFrvuH64B8Ei__USqdPmdgSiad_h6H6KzozgM4agBaMY-I-fgPs4o5xkltmvrRY-BUXd3MO149S1eY4SFvk0lYOp398eXKatQsLHiSoo1e/s1600-h/porsolitacare.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5389171995164557282" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh2x8du7Ip58rMR_smdz4I2w62tZry_YUFnDifFrvuH64B8Ei__USqdPmdgSiad_h6H6KzozgM4agBaMY-I-fgPs4o5xkltmvrRY-BUXd3MO149S1eY4SFvk0lYOp398eXKatQsLHiSoo1e/s320/porsolitacare.jpg" style="cursor: hand; cursor: pointer; float: left; height: 240px; margin: 0 10px 10px 0; width: 320px;" /></a>
<br />
SERÁ O INFERNO?
<br />
<br />
Agarrar-se à sepultura, despida de promoção e emoção, para decepar o coração.
<br />
<br />
Orgulhar-se de aparências;
<br />
Antagonizar ao redigir;
<br />
Fugir, se precisar, redimindo – se a repugna;
<br />
Sintetizar a humanidade acalentada, falsamente declamada, exaltada na finalização do ser.
<br />
<br />
Premeditar o encontro;
<br />
Socorrido pelo conto;
<br />
Envolver-se no ameno;
<br />
Divulgar comercializando do amor ao ser, sem recorrer a dor.
<br />
<br />
Assassinar o intelecto;
<br />
Esfaquear o interior;
<br />
Simular o enfraquecimento;
<br />
Rolar lágrimas ao mortificar o valor que lhe foi entregue.
<br />
<br />
Valorizar esteticamente o almejo do ensejo, do porém ao entretanto.
<br />
<br />
Inferno sagaz, soterrado, pisoteado;
<br />
Infecto maternal de ternura angelical.
<br />
<br />
Enternece o amor;
<br />
Adora a dor.
<br />
<br />
Memoriza o conhecer para nunca esquecer;
<br />
Pessimismo vulgar dos fragmentos permanentes;
<br />
Símbolos concretos do passado irrequieto;
<br />
Ideais personificados ao concatenar pensamentos.
<br />
<br />
Profissionaliza a mente!<br />
<br />
Isabel Moura <br />
<br />
<br />
<table><tbody>
<tr><td><br /></td>
<td><br /></td>
</tr>
</tbody>
</table>
</div>
Isabel Mourahttp://www.blogger.com/profile/10298854538881074692noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8869804993450350039.post-60496065638956349172009-10-02T11:22:00.000-07:002013-12-24T11:41:01.574-08:00Os olhos de Juan<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg9VLSZPlKOK5vAK-PzFrlJyODgV2fDlQk2b2-EuAwf4hS7YWzmMmPzcZbny1gMPJjkdEMrxJRQhR6Sd9tsckB2Fm1i5mkTLutTsC4A1C7ZcKluSyAWJFgaFxfc7XQs2z7_3KUQvtLLX0zW/s1600-h/olho.png" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5388890564804662194" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg9VLSZPlKOK5vAK-PzFrlJyODgV2fDlQk2b2-EuAwf4hS7YWzmMmPzcZbny1gMPJjkdEMrxJRQhR6Sd9tsckB2Fm1i5mkTLutTsC4A1C7ZcKluSyAWJFgaFxfc7XQs2z7_3KUQvtLLX0zW/s320/olho.png" style="cursor: hand; cursor: pointer; float: left; height: 240px; margin: 0 10px 10px 0; width: 320px;" /></a>
<br />
OS OLHOS DE JUAN
<br />
<br />
<br />
Enormes nuvens negras cobriam o céu da cidade de Curitiba naquela manhã de domingo.
<br />
Os grandes olhos negros e tristonhos de Maria Cristina observavam a chuva forte, através da janela de seu pequenino quarto.
<br />
Ela não gostava de “domingos” e muito menos de chuva: “Arre! Vai ser um dia chato daqueles!” – Ela foi para o banheiro, abriu a torneira da pia, pôs as mãos em forma de concha e lavou o rosto: “Merda!!!!!” – ela gritou. A água estava muita gelada e amorteceu suas mãos e rosto. O inverno tinha finalmente chegado e o frio era intenso lá fora. Ela abriu a torneira do chuveiro elétrico e deixou o vapor d’ água quente tomar conta do ambiente. Só então teve coragem de tirar o pijama de pelúcia e entrar debaixo d’água.
<br />
Enquanto a água quente escorria por entre as curvas de seu frágil corpo ela tentava relaxar e pensar em um único motivo para continuar vivendo. Depois de tudo por que passara, ela já não tinha esperanças de ser feliz...
<br />
<br />
Maria Cristina de Albuquerque, era filha única de uma família rica. Ela estudou nas melhores escolas do Paraná, frequentou lugares refinados, conheceu quase o mundo todo e agora vivia em um pequeno apartamento alugado, em um bairro de classe média baixa.
<br />
Ela agora conjugava o verbo do “já tive”: “Já tive um grande e bom apartamento, já tive dinheiro, já tive emprego, já tive marido, já tive filhos... e Amor???...Será que tive?”
<br />
Suas lembranças a levaram àquele dia, naquele exato momento, onde tudo na sua vida começou a desmoronar...
<br />
<br />
Ela estava então com 30 anos, seu corpo era ainda rijo e atraente, apesar de já ter dois filhos, seu rosto muito alvo emoldurado por longos cabelos negros lisos e brilhantes, os olhos pareciam duas pérolas negras e seus lábios eram finos e bem delineados. Ela possuía uma beleza invulgar do tipo que as pessoas olham e pensam: “Ela é uma dama”.
<br />
Estavam em um lindo e luxuoso navio, ela e o marido. Marcelo a convencera a viajar, pois ele queria muito descansar uns dias e um Cruzeiro no Caribe seria muito bom para os dois.Ela relutou um pouco em ir, pois não queria deixar os filhos pequenos (Joaquim de dois anos e Pedro de quatro anos) sozinhos por muito tempo e o casamento deles já há muito se arrastava em um relacionamento “morno”.
<br />
<br />
Não se preocupe querida, sua mãe pode ficar com os meninos por uns dias – disse Marcelo com as passagens já compradas nas mãos a olhar para ela.
<br />
<br />
O primeiro dia no navio foi muito agradável, Marcelo estava muito solícito e procurava acompanhá-la em tudo. Ele era uma pessoa elegante e discreta e não aparentava os seus quarenta e oito anos; usava o cabelo loiro grisalho sempre bem penteado com um pouco de gel. Os olhos muito azuis e astutos estavam sempre a ler alguma coisa. Ele era obcecado por notícias e informações.
<br />
Foi naquela noite, em que seu marido ficou no cassino do navio e ela foi tomar um pouco de ar no convés, que ela conheceu Juan!
<br />
Maria Cristina estava com o olhar perdido entre o mar escuro e as estrelas, quando um vento um pouco mais forte, arrancou a delicada fivela que prendia seus longos cabelos negros. Ela abaixou-se para pegar a fivela , com os cabelos a voarem soltos e sua mão esbarrou na mão de um homem jovem que também tentava alcançar a fivela. Os dois levantaram ao mesmo tempo e ele, com a fivela nas mãos, entregou –a para Maria Cristina. Foi então que seus olhos fitaram aqueles olhos...Olhos tão escuros, emoldurados por espessas sobrancelhas...Olhos fortes, sensuais...Olhos que até hoje vinham assombrar – lhe em sonhos...A boca de Juan, uma boca carnuda e macia...A pele de Juan, uma pele morena...O corpo de Juan, viril...Sensual. E como que magnetizados, os dois se beijaram ardentemente, sem dizerem uma palavra sequer. Ele então segurou gentilmente suas mãos e conduziu-a até o seu camarote. Maria Cristina percebeu que era um camarote na ala das pessoas que trabalhavam no navio.Os dois ficaram completamente nus e fizeram amor...Ela nunca sentiu prazer igual em toda a sua vida. Parecia que o mundo todo havia parado e só aquele momento importava...Seus corpos se enroscavam e encaixavam -se perfeitamente. Os dois adormeceram e só na manhã seguinte eles conversaram.
<br />
Juan era cubano e trabalhava como garçom no navio. Ele estava fazendo a sua última viagem e desembarcaria no próximo porto, em Miami. Comunicaram-se em inglês e espanhol. Então ele fez aquela fatídica pergunta: “Don´t you wanna come with me , mi amor?”.
<br />
E ela foi...Sim, ela teve a coragem de abandonar o marido em pleno navio, abandonar os filhos e toda a sua família e partir com um desconhecido para ter uma vida que ela não tinha a mínima ideia de como seria. Tudo o que importava era Juan e a paixão enlouquecida, avassaladora que consumiu sua pobre alma.
<br />
O primeiro ano que viveram juntos em Miami foi muito bom. Eles moravam em uma casa pequena, porém bem iluminada e com um belo jardim, no bairro cubano. Juan conseguiu logo um emprego de garçom em um grande hotel em Miami Beach e Maria Cristina dava aulas de inglês, idioma que dominava muito bem, para imigrantes cubanos.O dinheiro que ganhavam dava para sustentar um lar decentemente e havia ainda uma “reserva” que Juan tinha feito no navio e ela possuía algumas joias que havia levado consigo na viagem.
<br />
Durante este período Maria Cristina tentou comunicar-se com sua família em vão. Seus pais a deserdaram e toda a sua herança ficou a favor de seus filhos e o seu marido era o tutor das crianças.Suas cartas nunca foram respondidas e seus telefonemas eram inúteis, pois todos se recusavam a falar com ela.
<br />
As coisas complicaram a partir do segundo ano. Juan passou a chegar tarde em casa e não dar satisfações. O dinheiro reserva começou a sumir. Ela então descobriu que Juan devia dinheiro para bookmakers e se ele não pagasse o que devia, eles iriam mata-lo. Ela vendeu algumas joias e conseguiu levantar a quantia necessária para livra-lo da dívida.
<br />
Depois de mil pedidos de desculpas e “não farei mais isto”, Juan foi perdoado.
<br />
Mais dois anos se passaram e mesmo depois de tanto tempo juntos, eles ainda sentiam o fogo da paixão a consumi-los. Costumavam fazer amor em todos os cômodos da casa.
<br />
Passaram um bom tempo sem preocupações até que Juan começou a jogar e beber novamente.
<br />
Certa noite, desconfiada, Maria Cristina seguiu o seu homem. Viu quando ele entrou em uma casa de jogo. Ela cobriu a cabeça com um lenço e entrou também.Ficou a procurar Juan no ambiente lúgubre. Seu coração começou a bater forte e descompassado ao avista-lo sentado no bar a conversar e alisar o cabelo de uma jovem loira que estava ao seu lado.Uma onda de fúria invadiu Maria Cristina, quando ali, bem diante de seus olhos, ele beijou a moça. Ela então aproximou - se do casal, deixou cair o lenço que cobria os seus cabelos negros, olhou bem dentro dos olhos de seu amante e foi embora sem pronunciar uma palavra.
<br />
Tudo ela poderia ter suportado, mas aquilo foi cruel por demais. O homem a quem amava com tanto fervor e por quem abdicara da própria vida a estava traindo!
<br />
Mais uma vez Juan desculpou-se : “ Ella no es nada para mí, Yo te amo!”.
<br />
Mais uma vez ela perdoou aquele homem que havia roubado o seu coração, a sua razão.
<br />
Por mais quatro anos, ela ainda continuou ao lado de Juan, aturando suas bebedeiras, suas dívidas, suas mulheres.
<br />
Também havia momentos felizes. Eles tinham uma roda muito alegre de amigos, imigrantes cubanos, que se reuniam toda semana para cantar, dançar, comer, beber e rir.
<br />
Certa vez ela comentou com Juan: “Como seu povo é alegre!” E ele respondeu: “Nosotros tenemos que celebrar la vida y la alegría de estarnos vivos, mi amor!”.
<br />
Os dois costumavam sair para passear aos domingos. Iam à praia, andavam de mãos dadas na beira do mar e esperavam até o surgir da lua para fazerem um pedido. Depois iam para casa e faziam amor...Um amor gostoso, sem pressa, sem culpas.
<br />
Um dia Maria Cristina descobriu, o que todos no bairro já sabiam, que Juan engravidou uma moça de apenas 16 anos. Ela resolveu finalmente tomar uma atitude: Vendeu o resto de suas joias e comprou uma passagem para o Brasil.
<br />
No dia de sua partida, Juan a observava de longe, no saguão de embarque do aeroporto. Ele poderia tê-la impedido de partir, mas não o fez.
<br />
<br />
Maria Cristina desembarcou no aeroporto de Curitiba com o coração dilacerado, sem ter um rumo certo a seguir: “O que fazer?”. “Para onde ir?”.
<br />
Nunca havia se sentido tão sozinha no mundo. Decidiu procurar um hotel, bem barato, para se hospedar, pois tinha pouco dinheiro consigo e tentaria se comunicar com a família no dia seguinte.
<br />
Conseguiu falar com o pai. Ele estava envelhecido e nada disposto a perdoa-la:<br />
<br />
- Depois de quase oito anos você resolve aparecer, como se nada tivesse acontecido? Não tenho mais filha! A minha filha morreu naquele maldito navio!
<br />
- E os meus filhos, Pedrinho e Joaquim? Como eles estão?
<br />
- Eles pensam que você está morta. Foi o que dissemos para eles.
<br />
- MORTA? Mas isto não é justo...Eu tentei me comunicar com eles e com vocês todos estes anos e vocês não respondiam minhas cartas, nem telefonemas...<br />
<br />
O velho então olhou bem dentro dos olhos da filha e disse:<br />
<br />
- Acredite Maria Cristina, foi melhor assim!
<br />
- Mas onde eles estão? Onde estão morando?
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- O seu ex - marido casou-se novamente. Seus filhos estão morando em São Paulo com ele e a atual mulher.
<br />
- E mamãe, como ela está?
<br />
- Ela está bem.Está em uma clínica de repouso, em um SPA em Campos do Jordão.
<br />
- Eu quero falar com ela - insistiu Maria Cristina.
<br />
- Eu lhe proíbo! Você não vai perturbar a sua mãe! Ela já sofreu demais por sua causa!
<br />
<br />
Maria Cristina então foi embora, com as lágrimas a escorrer por todo o seu rosto, já não mais tão jovem e viçoso. As marcas de sofrimento começavam a invadir o seu corpo e a sua alma.
<br />
Ela tentou prosseguir a sua vida, ir a luta. Conseguiu um emprego de professora de inglês numa escola e alugou um pequeno apartamento
<br />
Pesadelos a perseguiam todas as noites. Sonhava com os olhos de Juan a observa-la e via seus filhos transformarem-se em homens, renega-la e jogar pedras no seu corpo.
<br />
Ela passou a beber todas as noites. Bebia para relaxar, para conseguir dormir. Depois passou a beber durante o dia, para conseguir viver e seguir adiante.Quando ela se deu conta, o vício do álcool já havia se apoderado do seu ser. Seus alunos começaram a perceber o seu estado de embriaguez e reclamaram à diretoria, o que ocasionou na demissão de Maria Cristina.
<br />
<br />
A água do chuveiro elétrico começou a esfriar e a sensação desagradável a trouxe de volta à realidade. Ela fechou a torneira do chuveiro, enxugou-se bem rápido, enfiou uma roupa qualquer, olhou pela janela e observou que a chuva havia diminuído. Ela abriu a porta e saiu para a rua deserta e fria daquele domingo.
<br />
Maria Cristina andou sem rumo durante um bom tempo. Ela estava agora no centro da cidade. Ela olhou para cima e avistou o que procurava: Um prédio bem alto. Entrou no prédio sem problemas, era um Hotel e ninguém percebeu a sua figura magra e abatida. Subiu pelo elevador até o andar mais alto que dava num terraço panorâmico. Não havia ninguém ali para aborrecê-la. Ela então pulou a grade de proteção e ficou em pé em uma estreita beirada de cimento agarrada a grade com uma das mãos, olhando para baixo. Os carros passavam pequeninos lá embaixo. A chuva estava retornando bem forte agora molhando todo o seu corpo. Ela fechou os olhos e já não sentia mais frio. Ela tirou a mão da grade e já estava pronta para “voar”...de repente braços fortes a seguraram, impedindo a sua queda. Ela abriu os olhos e viu um jovem moreno com o semblante preocupado a observa-la:
<br />
- Mas que droga! Você me salvou! – ela disse chorando e gritando.
<br />
- “Tenemos que celebrar la vida Y la alegría de estarnos vivos!”.
<br />
- Maria Cristina não acreditou no que ouviu...Era a frase que Juan um dia disse para ela.
<br />
- Quem é você? – ela perguntou
<br />
- JUAN!<br />
<br />
Isabel Moura <br />
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<table><tbody>
<tr><td><br /></td>
<td><br /></td>
</tr>
</tbody>
</table>
</div>
Isabel Mourahttp://www.blogger.com/profile/10298854538881074692noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8869804993450350039.post-32181836254373245482009-09-30T14:26:00.000-07:002013-12-24T11:41:23.095-08:00O Guerreiro<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi9vTiXX-8FH0HqLkln_YAmwD5IE7rSSc0-CCL-yMfvnP4u5_MpEz3kyARgru7XN4n6Bq_z-q2q7GjQtlqFPsrEo5V7664qKmxhoU7k9kEO1um0fJT7azyETjjV6-1iTn8i6Q4JWYvUGbbV/s1600-h/IMG_1498.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5387377545364887714" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi9vTiXX-8FH0HqLkln_YAmwD5IE7rSSc0-CCL-yMfvnP4u5_MpEz3kyARgru7XN4n6Bq_z-q2q7GjQtlqFPsrEo5V7664qKmxhoU7k9kEO1um0fJT7azyETjjV6-1iTn8i6Q4JWYvUGbbV/s320/IMG_1498.jpg" style="cursor: pointer; float: left; height: 240px; margin: 0pt 10px 10px 0pt; width: 320px;" /></a><br />
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<style type="text/css"> <!-- @page { margin: 2cm } P { margin-bottom: 0cm; font-weight: bold } H1 { margin-top: 0cm; margin-bottom: 0cm } H1.western { font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 12pt; font-style: italic; font-weight: normal } H1.cjk { font-family: "Bitstream Vera Sans"; font-size: 12pt; font-style: italic; font-weight: normal } H1.ctl { font-family: "Tahoma"; font-size: 12pt; font-style: italic; font-weight: normal } H2 { margin-top: 0cm; margin-bottom: 0cm; text-align: center } H2.western { font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 12pt } H2.cjk { font-family: "Bitstream Vera Sans"; font-size: 12pt } H2.ctl { font-family: "Tahoma"; font-size: 12pt } </style> <br />
--> <br />
<div style="font-weight: normal;">
“<i>Não vá dizer que a capoeira é o que ela não é, nem vá contar o que não viu ninguém falar, então, não vá contar aquilo que não pode contar. Não é todo mundo que vá abrir a boca e dizer eu conheço a capoeira, a capoeira é isso. Nem todos mentais, nem todos sujeitos pode abrir a boca para cantar o que é capoeira”. Mestre Pastinha.</i></div>
<div style="font-weight: normal;">
<br /></div>
<h1 class="western">
</h1>
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<br /></div>
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<br /></div>
<h2 class="western">
O GUERREIRO</h2>
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<br /></div>
<div style="font-weight: normal;">
A pequena e bela cidade de Itacaré estava em polvorosa. Ramiro ia chegar!</div>
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Só se falava nisto nos últimos dias.O prefeito mandou fazer faixas de “boas vindas” e contratou a melhor banda de forró de todo o Sul da Bahia para tocar durante o grande dia. Ele faria disso um evento inesquecível para a cidade, com direito a fogos de artifício, discurso em palanque e tudo o mais...</div>
<div style="font-weight: normal;">
Ramiro, o mais bravo e destemido capoeirista de toda região Sul, era agora também, apenas com 24 anos, o mais ilustre e famoso filho de Itacaré.</div>
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Todos viram pela televisão, quando ele ganhou o prêmio “Berimbau de Ouro”, sendo assim eleito o melhor capoeirista do Brasil!</div>
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O coração apaixonado de Luzia batia excitado e louco de felicidade, pois enfim iria rever o seu grande amor.</div>
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Já fazia quase um ano que Ramiro partiu de Itacaré, para se preparar com o grande Mestre “João Pequeno”, no Centro Histórico de Salvador, para participar das etapas do campeonato em várias cidades do Brasil.</div>
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Mulato alto, corpo esguio de músculos definidos, dono de olhos claros, esverdeados, da cor do mar de Itacaré, Ramiro encantava a todas as mulheres, nativas e gringas, que punham os olhos nele, mas foi ela, Luzia, que foi a sua eleita.</div>
<div style="font-weight: normal;">
Luzia, uma morena jovem e brejeira, ainda virgem (coisa rara por estas bandas), tinha um corpo de mulher feita e rosto de anjo. Ela estava com 18 anos e decidira se guardar para o dia de seu casamento com Ramiro.Ela foi criada em Ilhéus e veio de mudança para Itacaré com a família, que montou uma pousada na cidade.</div>
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Itacaré, o paraíso de surfistas, vindos de todo o mundo, para desfrutar suas praias com ondas cristalinas, rodeadas de matas e coqueiros.</div>
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Foi numa roda de capoeira que Luzia viu Ramiro pela primeira vez: O grupo se reuniu na praça. Os homens entoavam seus cânticos e jogavam o corpo ao som do berimbau. Quando Ramiro entrou na roda não teve mais para ninguém. Seus golpes eram tão ágeis e rápidos como uma pipa a cortar o ar. O suor inundava o seu corpo talhado e no seu rosto via-se a expressão de um guerreiro.</div>
<div style="font-weight: normal;">
Quando a roda se desfez, todos vieram cumprimentar Ramiro. Todos menos Zé Capoeira. Luzia soube depois, que Zé Capoeira, negro retinto e de rosto feroz, havia sido amigo de infância de Ramiro. Os dois ensaiaram juntos os primeiros passos de capoeira na beira da praia da Tiririca. Já adolescentes, o ciúme e a inveja começaram a brotar na alma de Zé Capoeira. Ramiro era sempre “o melhor!”. Era o melhor na escola, o melhor na capoeira, conquistava as mais belas mulheres e os homens o admiravam. Ramiro era o “bom moço” que ajudava a família esculpindo figuras na madeira e as vendia para os turistas.</div>
<div style="font-weight: normal;">
Para chamar a atenção, Zé Capoeira começou a praticar pequenos furtos. Roubava os turistas, que inebriados pela natureza de Itacaré, deixavam seus pertences na areia e iam dar um mergulho.</div>
<div style="font-weight: normal;">
Certa vez, ele foi pego em flagrante por Ramiro. Os dois brigaram feio em plena praia da Ribeira. Todos pararam para ver a luta. Os golpes de capoeira levantavam areia que se esparramava por toda à parte, pernas e braços moviam-se como armas afiadas e precisas.Ramiro conseguiu derrubar seu adversário, que caiu no chão com o rosto ensanguentado.</div>
<ul>
<li><div style="font-weight: normal;">
Você não honra a arte desta luta! – disse Ramiro pegando o produto do roubo e devolvendo –o para os turistas.</div>
</li>
</ul>
<div style="font-weight: normal;">
Todos bateram palmas para Ramiro enquanto Zé Capoeira permaneceu ali, caído, humilhado. Desde então os dois nunca mais se falaram.</div>
<div style="font-weight: normal;">
Luzia e Ramiro se conheceram em uma noite de lua cheia, na barraca de forró da praia da Concha. Os dois dançaram, agarradinhos, ao som do “Forró pé de Serra”, durante a noite toda. Eles ficaram enamorados e não se largaram mais, até o dia da partida de Ramiro:</div>
<ul>
<li><div style="font-weight: normal;">
Quando eu voltar nós vamos nos casar, Luzia! Vá preparando o enxoval e reze por mim todas os dias. Não esqueça de fazer oferendas no terreiro de “Mãe Joana”.</div>
</li>
<li><div style="font-weight: normal;">
Vá tranquilo, meu xodó, que eu estarei aqui a te esperar!</div>
</li>
</ul>
<div style="font-weight: normal;">
<br /></div>
<div style="font-weight: normal;">
No mesmo ônibus em que partiu tristonho, agora voltava Ramiro.Ele estava feliz, muito feliz! Não foi fácil enfrentar vários meses de treinamento árduo, longe dos amigos, da família e de Luzia.Mas valeu a pena! Ele agora era um homem realizado. Além do prêmio em dinheiro, ganhara também prestígio e fama. O melhor de tudo é que ele poderia implantar, em Itacaré, o seu sonho: Um grande centro, voltado para o treinamento e estudo da Capoeira, onde também se ensinaria um pouco da cultura dos negros e se desenvolveria trabalhos ligados a arte, pintura e artesanato.</div>
<div style="font-weight: normal;">
Ramiro sorriu ao ler a enorme faixa na entrada da cidade:</div>
SEJA BEM-VINDO MESTRE RAMIRO! ITACARÉ TE ESPERA DE BRAÇOS ABERTOS!<br />
<div style="font-weight: normal;">
Já havia uma bandinha de música tocando quando o ônibus parou na rodoviária. Mal a porta do ônibus abriu, ele foi puxado pelo povo e carregado ao som de:</div>
<div style="font-weight: normal;">
“<i>Ramiro é nosso rei!”.</i></div>
<div style="font-weight: normal;">
Ele tentava localizar os pais, os irmãos e Luzia, mas a multidão impedia a sua visão.</div>
<div style="font-weight: normal;">
Ramiro foi arrastado até um palanque de madeira, armado em frente à Igreja. Lá o prefeito foi o primeiro a abraça-lo:</div>
<ul>
<li><div style="font-weight: normal;">
Seja bem vindo, meu filho!</div>
</li>
</ul>
<div style="font-weight: normal;">
Ele então avistou Luzia e a família, todos em cima do palanque, ao lado do prefeito. Ramiro conseguiu desvencilhar-se dos braços do prefeito e correu para abraçar a família.Depois, puxou Luzia para bem perto de si e deu-lhe um longo beijo:</div>
<ul>
<li><div style="font-weight: normal;">
Que saudades meu amor! – ele disse bem baixinho no ouvido de Luzia.</div>
</li>
</ul>
<div style="font-weight: normal;">
O prefeito começou um longo e interminável discurso que acabou ao som de fogos de artifício a pipocar no ar.</div>
<div style="font-weight: normal;">
A Banda de Forró foi anunciada e começou a tocar em um palco armado na praia, em frente ao palanque.</div>
<div style="font-weight: normal;">
Ramiro puxou Luzia e os dois desceram do palanque para juntarem-se à multidão.</div>
<div style="font-weight: normal;">
Foi então que Zé Capoeira surgiu bem na frente de Ramiro, empunhando uma faca:</div>
<ul>
<li><div style="font-weight: normal;">
“Vamo” vê quem é mesmo o “melhó” agora! – rosnou o negro com os olhos a tremerem de raiva.</div>
</li>
<li><div style="font-weight: normal;">
Eu não luto com a ralé! – retrucou Ramiro.</div>
</li>
</ul>
<div style="font-weight: normal; margin-left: 0.64cm;">
Zé Capoeira, agindo mais rápido do que um raio agarrou Luzia e cravou-lhe uma facada no ventre, largando-a em seguida a sangrar.</div>
<ul>
<li><div style="font-weight: normal;">
NÃO!!!!!!!!!!!!!!!! – gritou Ramiro segurando a moça em seus braços.</div>
</li>
</ul>
<div style="font-weight: normal; margin-left: 0.64cm;">
O sangue de Luzia escorria pelas roupas e mãos de Ramiro e ele gritava:</div>
<ul>
<li><div style="font-weight: normal;">
Não morra, não morra...Eu te amo!</div>
<div style="font-weight: normal;">
<br /></div>
</li>
</ul>
<div style="font-weight: normal; margin-left: 0.64cm;">
Inúteis foram os gritos desesperados de Ramiro. Ela ainda tentou esboçar um sorriso, mas um acesso de tosse a fez vomitar sangue. O jovem corpo então tremeu e morreu.</div>
<div style="font-weight: normal; margin-left: 0.64cm;">
Ramiro fechou os olhos da moça com seus dedos, deu –lhe um suave beijo na testa e colocou-a no chão. Ele tirou a camisa, deixando o peito nu com todos os seus músculos a contraírem-se de raiva. Com o sangue de Luzia, ainda quente em suas mãos, ele fez o sinal da cruz em sua testa. Naquele momento ele não era mais um homem...Ele era um animal feroz pronto para matar a sua sede de vingança:</div>
<ul>
<li><div style="font-weight: normal;">
Vou acabar com você agora, seu “nego” desgraçado! – rosnou Ramiro.</div>
<div style="font-weight: normal;">
<br /></div>
<div style="font-weight: normal; text-align: center;">
<img class="irc_mut" height="267" src="https://encrypted-tbn1.gstatic.com/images?q=tbn:ANd9GcR17PDdbeBJrx_ie3J-SoJaJx1rc31IuUWhjeq4iGlMNd5--mZo" style="margin-top: 63px;" width="320" /></div>
<div style="font-weight: normal;">
<br /></div>
</li>
</ul>
<div style="font-weight: normal; margin-left: 0.64cm;">
A multidão se afastou e formou-se em torno deles uma roda de capoeira. Desta vez os homens não cantaram e nem o som do berimbau se ouviu. Só havia o barulho do bater de palmas a acompanhar o ritmo frenético da luta.</div>
<div style="font-weight: normal; margin-left: 0.64cm;">
Zé Capoeira estava ainda com a faca nas mãos e conseguiu ferir levemente o rosto de Ramiro. Os corpos suados dançavam uma dança de vida ou morte. Nunca se viu uma luta tão selvagem como aquela. </div>
<div style="font-weight: normal; margin-left: 0.64cm;">
Ramiro deu uma " meia lua" e chutou para longe a faca das mãos do seu adversário , em seguida aplicou um "martelo" na cara de Zé Capoeira que tombou com a boca a sangrar e os dentes a caírem por todos os lados. Ramiro não teve piedade; e aplicou o golpe final e mortal : O "voo do morcego" . </div>
<div style="font-weight: normal; margin-left: 0.64cm;">
Todos ficaram em silêncio a olhar para o corpo morto do negro estendido no chão. </div>
<div style="font-weight: normal;">
Ramiro então berrou: A JUSTIÇA SE FEZ MEU DEUS !</div>
<div style="font-weight: normal; margin-left: 0.64cm;">
<br /></div>
<div style="font-weight: normal;">
</div>
<span style="font-weight: normal;"> Tempos depois, Ramiro conseguiu realizar o seu sonho: Construiu o </span><i><span style="font-weight: normal;">“Centro de Arte e Capoeira Luzia Machado”.</span></i><br />
<div style="font-weight: normal;">
Ele lembra com ternura da amada Luzia e reza pela sua alma todas as noites, antes de dormir. </div>
<div style="font-weight: normal;">
Ramiro é um Guerreiro e como tal continua a lutar pela sua felicidade e cuidar das pessoas.</div>
<div style="font-weight: normal;">
<br /></div>
<div align="CENTER" style="font-weight: normal;">
FIM<br />
<br />
<div style="text-align: left;">
Isabel Moura </div>
<table><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"></td><td style="text-align: left;"><br /></td>
<td><br /></td>
</tr>
</tbody>
</table>
<br />
<div style="text-align: left;">
<br /></div>
<div style="text-align: left;">
<br /></div>
<table><tbody>
<tr><td><br /></td><td><span style="color: blue; font-size: 14px;"></span><br /></td>
</tr>
</tbody>
</table>
</div>
<div style="font-weight: normal;">
<br /></div>
</div>
Isabel Mourahttp://www.blogger.com/profile/10298854538881074692noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8869804993450350039.post-21768131157616986222009-09-29T13:43:00.001-07:002013-12-24T11:41:43.554-08:00Nextel<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg6D6b_w30_AABqzSrYijtn2yAgFUNnB2BplXcv-iDB9CZA-mzg_gQBbcqyirPp25bleVFwnx5SQFrWbOuwxuCeSeok_BiOje4B8gGxpGsiQEgi_XsAUw8AVLEpu2KokVgvFmc6lKdrO-Zq/s1600-h/arame.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5387744173110716962" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg6D6b_w30_AABqzSrYijtn2yAgFUNnB2BplXcv-iDB9CZA-mzg_gQBbcqyirPp25bleVFwnx5SQFrWbOuwxuCeSeok_BiOje4B8gGxpGsiQEgi_XsAUw8AVLEpu2KokVgvFmc6lKdrO-Zq/s320/arame.jpg" style="cursor: hand; cursor: pointer; float: left; height: 240px; margin: 0 10px 10px 0; width: 320px;" /></a><br />
<span style="font-size: 130%;"><span style="font-family: times new roman; font-style: italic;">Um dia chato,chuvoso,escuro.</span><br /><span style="font-family: times new roman; font-style: italic;">Apenas algumas réstias de sol ousaram manifestar-se nesta quarta-feira final de inverno.</span><br /><span style="font-family: times new roman; font-style: italic;">Fui ao banco pagar uma conta. Na fila do caixa uma mulher com cara de cansada,cabelo loiro lambido,trajando roupas esportivas, fazia ligações ininterruptas de seu celular Nextel ( aquele do barulhinho irritante) obrigando todos da fila a participarem de sua agenda semanal, marcando e desmarcando horários e compromissos.</span><br /><span style="font-family: times new roman; font-style: italic;">Após pagar a conta fui tomar um cafezinho no Shopping mais próximo. Bebi o café com entusiasmo e fui fumar um cigarro do lado de fora do Shopping, próxima a porta de entrada.</span><br /><span style="font-family: times new roman; font-style: italic;">Neste ínterim um casal jovem sai do Shopping tomando sorvete de casquinha. Ela dá uma chupada fervorosa em seu sorvete fazendo-o cair no chão, bem em frente a porta de entrada. Ela dá uma risada e vai embora limpando as mãos nas roupas.</span><br /><span style="font-family: times new roman; font-style: italic;">Um ruído brusco atrai a minha atenção: um carro que passava na rua freia de supetão e dá marcha a ré na faixa de pedestres e quase atropela uma mulher que atravessava a rua.</span><br /><span style="font-family: times new roman; font-style: italic;">Prossigo o meu caminho, entro na padaria e peço: " Oito pães francês por favor". A atendente coloca-os em um saco muito pequeno para acomodar a todos.Penso em reclamar mas já há uma fila enorme atrás de mim cheia de pessoas ávidas por seus pãezinhos.</span><br /><span style="font-family: times new roman; font-style: italic;">Faço uma ginástica para segurar "pães que caem", bolsa,guarda-chuva,e pegar alguns trocados para pagá-los no caixa.</span><br /><span style="font-family: times new roman; font-style: italic;">Um mendigo sentado em frente a padaria pede com as mãos estendidas: " Dá uma moeda aí pra "comprá" comida , dona!"</span><br /><span style="font-family: times new roman; font-style: italic;">Na minha cabeça a dúvida:" Comprar comida ou cachaça?"</span><br /><span style="font-family: times new roman; font-style: italic;">Sigo em frente sem dar o dinheiro.</span><br /><span style="font-family: times new roman; font-style: italic;">Começa a chover e luto para abrir o guarda - chuva contra o vento.</span></span><br />
<br />
<span style="font-size: 130%;"><span style="font-family: times new roman; font-style: italic;">Isabel Moura </span></span><br />
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<table><tbody>
<tr><td></td>
<td><br /></td>
</tr>
</tbody>
</table>
</div>
Isabel Mourahttp://www.blogger.com/profile/10298854538881074692noreply@blogger.com0